"Stände sie nicht am Wege und blüh­te sie nicht an der Straße, wü­chse sie in fernen Ländern, wir hielten sie wohl hoch, fänden Worte des Lobes für die vor­neh­me Form ihres Blattes, bewun­der­ten das tiefe Dukatengold ihrer Blüten, deren Blättchen sich zu einem lockeren Polster wölben.

Dichter würden sie besingen, Ma­ler sie nachbilden, und die Mär­chenerzähler wüss­ten allerlei von ihr zu melden. Tränen wären es, würden sie schreiben, die die Sonne weinte, als sie so viel Blut und Elend unter sich sah.

Zwergendukaten wären es ge­we­sen, die sich in Blumen umwan­del­ten, als unreine Hände da­nach griffen; zu dieser Deutung hät­te die Blume geführt, die heu­te gold­blond blüht und morgen sil­ber­nes Greisenhaar trägt.

Tausendfach strahlen sie, zahllos leuchten sie, bringen Licht in den Schatten und Wärme in die Küh­le. Winzige Abbilder der Son­ne sind es, ganz aus reinem Golde gemacht, ganz ohne einen dunk­len Fleck.“